Se la rabbia fosse poesia
Se la bestemmia fosse poesia
Se morire di fame
e d'amore
fosse poesia
Allora, forse,
non si morirebbe
di fame o d'amore.
domenica
martedì
Sotto antichi cipressi
E qui, dopo
la ripida salita
sotto il sole di luglio,
all’ombra
di antichi cipressi
riprendo fiato.
riprendo fiato.
Osservata da sguardi invisibili
circondata da storie ignote
mi muovo
tra pietre senza più anima
Vengono da molto lontano
calde lacrime,
fresche come rugiada mattutina.
lunedì
mercoledì
Inno alla Primavera e alla Poesia
Marzo si veste di speranza
Di smeraldo i prati
E d'oro la forsizia
Gonfi i germogli dell'ippocastano
Nei cortili strlli di bimbi
Strilli di epoche lontane
Di corse, di incanti
Di cieli cangianti
e nuvole vaganti
Trilli gioiosi d'uccelli
nascosti tra i rami ancora spogli
ma l'aria profumerà ancora dei fiori di lillà.
martedì
Non chiedetemi niente
Non
chiedetemi niente
del
mio ubriacarmi
di
libertà.
Vi ho
offerto già tutto
Lasciatemi
invece volare
camminare
correre
saltare.
Lasciatemi
vivere tra le mie piccole cose
Parlare
con le foglie
Ascoltare
il vento
Contare
le pietre nel deserto
e
sudare sotto l'ossessione del sole
Lasciatemi
osservare
il
cielo e il mare
Il
verde dei boschi
Entrare
nel buio della foresta
Poi
forse ritornerò
ancora
tra di voi
leggera
come piuma
bimba
spensierata.
Quel
sottile
potente
senso
d’angoscia
che mi
assale
quando
s’apre il giorno
e mi
accompagna
inesorabile
fino a
quando
incoerenti
preghiere
s’affollano
a
placare le mie ansie.
Preghiere
distratte
un
poco ingarbugliate
Preghiere
verso l’alto
quanto
ascoltate?
Preghiere
inserite
nel
vortice quotidiano
che
valore hanno?
Perdonami
Signore
se non
posso fare a meno
di
alzarmi ogni mattino
ed
essere felice
per
ogni risveglio
(Pubblicate sul volume Preghiere edito da Ilfilorosso 2017)
sabato
Due girasoli secchi
Qual era la festa?
E in che giorno avveniva?
Ma era proprio una festa?
Eccoli!
Ormai anche il loro tempo è svanito.
Il colore del sole è sbiadito.
La luce si è attenuata.
Gli affetti smarriti.
La festa è finita.
Cosa ne è rimasto?
Cosa ne è rimasto?
Grigio piombo
Il gelo
quasi all'improvviso
avvolge le mie ossa
sotto un cielo
che non ha più colore.
che non ha più colore.
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