A mia madre

Le tue mani
operose
ferite
curate
il moto perpetuo

 C. Chanel … importante ma umile … 

Balze fluttuanti

tubini sinuosi

un valzer

di veli leggeri

intarsi preziosi

Il tuo tempo

Babbo, mio amato padre,

padre e amico

Babbo, cos'era per te il tempo?

Babbo, cos'era per te il tempo che hai vissuto

più breve di quanto ti aspettavi ?

Il tempo 

Una scatola da riempire con mille cose

L'attesa e la ricerca

di qualcosa di nuovo

Il Passato da conservare

L'esperienza da vivere e narrare?

Risuonano alte le grida

Risuonano alte le grida

di bimbe gioiose

in questa tiepida sera di luglio

sotto un cielo che, lento, 

mostra poche stelle brillare.

Non cantano i grilli

Non volano lucciole tardive

Ma s’alza leggera

una brezza dal fiume

trasportando con sé
immutate grida di bimbi felici

Nuvole

Draghi, caprette e pescicane di bambagia immacolata

fluttuano nel cobalto che riveste la montagna.

Delfini che si baciano e lepri sfilacciate navigano a vista

quando le burrasche di luglio si sono sedate.

Ancora rincorro favole e magie per impedire al presente
di allontanarmi troppo dal mio infantile io.

In attesa di Prévert

Oh ... è troppo presto!

Perciò vaghiamo

lentamente

lungo strade quasi buie,

solitarie,

che conducono

verso il centro della piazza.

Un cantiere aperto

Una quercia antica

e tre vecchiette

sedute sulle panca

si raccontano le storie

della loro giornata.

E un gruppuscolo di ragazzi

chiacchiericcia

sui gradini della chiesa.

Suonano allegre le campane.
Il mondo può ancora sorridere.

Scegliere

Un frammento o un biscotto intero?

Yeats o Baudelaire?

Istinto o raziocinio?

Ma perché scegliere riflettere ragionare?

Voglio soltanto correre andarmene divagare

Scaldarmi al sole

asciugare la pioggia

abbracciare la tristezza del mondo.

L'estate all'improvviso

Di nuovo e quasi all’improvviso

irrompe l’estate

e grilli pettegoli e puntigliosi

con cicale invadenti e rumorose

sgretolano questo silenzio nostalgico

e rondini gagliarde volteggiano

alte in ampi voli concentrici

fino al limite del blu 

La Commedia della Vita

Ciclicamente nella vasta

commedia della vita

i ruoli si ribaltano.

Ciclicamente ogni cosa

va in cancrena … ma poi rinasce.

Adulti come bambini

mai o mal cresciuti.

Gli ignavi felici

stanno chiusi

nel cassetto del comò.

Il medico che presta le sue cure

è in realtà un barbagianni

che avvelena lentamente.

E' un attore integerrimo

il ladro dello spettacolo.

I perenni arrabbiati

saranno accontentati

con braci ardenti sotto i piedi

per gridare all'impazzata.

Per i bla bla inconcludenti

fiumi d'acqua e

moscerini in bocca.

Chi si aspetta un poco di giustizia 

meglio dorma nell'attesa, niente cambierà!

Ma soprattutto, chi la fa … l'aspetti

perché il diavolo non ha coperchi

per le sue pentole.

E per incontri conviviali

ci saranno sempre i funerali.

Io ci credo

Se un bimbo sorride,

il mondo è felice.

Quando una mamma piange,

io piango con lei.

Un fiore che sboccia

riapre alla speranza.

Se vedo cadere una stella

tuttora e intensamente

esprimo un desiderio

Il mondo si risveglia.

Cosa siamo noi

Ma alfine

cosa siamo noi?

Siamo ciò che intendiamo essere?

Siamo quello che facciamo?

le nostre azioni

i doveri

gli imbrogli

le sfide

abbracci

sorrisi

pianti

O siamo solo

piccole lucciole

vaganti
di una breve stagione?