26 Agosto 2003

Sgocciolio d’Agosto ancora caldo

Denso di umori variopinti

Neri verdi gialli viola rossi

Amari tristi confortati e solitari

teneri e amorosi

arrabbiati e speranzosi

camuffati da un sorriso

che non vuole essere sgargiante

perché teme l’aggressione

di eventi inaspettati

che consolanti tenerezze
tengono lontani.

Brain Storming

Senso di colpa?

Ma cos’è un senso di colpa?

(s.di.c)

forse un rospo sputato male?

un insulto gratuito?

un gesto generoso mancato?

una mosca fastidiosa

o un grillo parlante
schiacciato col piede per non ascoltare?

Di notte nessuno mi ruba l'anima

S’affollano rumorosi

nel silenzio notturno

pesanti pensieri del quotidiano

Gli intrighi

I soprusi

Il sangue che scorre
Ma di notte nessuno mi ruba l’anima.

Cercavamo tesori

Cercavamo tesori per te

Per te cercavamo strani tesori

nei mucchi che le onde dell'oceano

trascinano a riva da sempre

Cercavamo conchiglie preziose per te

Mezze nascoste nella sabbia

apparivano per te regine e principesse

con cavalieri e paladini.

Raccoglievamo conchiglie senza difetti,

integre o quasi nuove

dalle onde cullate

appena sfiorate dal vento 

per vedere i tuoi occhi

brillare curiosi

davanti ai gioielli

regalati dal mare.

Per te cercavamo tesori

per farti sognare di mondi lontani.

Gabbiani voraci

planavano silenti

affondando il becco

per afferrare  la preda

che, ignara, guizzava sott’acqua.

A mia madre

Le tue mani
operose
ferite
curate
il moto perpetuo

 C. Chanel … importante ma umile … 

Balze fluttuanti

tubini sinuosi

un valzer

di veli leggeri

intarsi preziosi

Il tuo tempo

Babbo, mio amato padre,

padre e amico

Babbo, cos'era per te il tempo?

Babbo, cos'era per te il tempo che hai vissuto

più breve di quanto ti aspettavi ?

Il tempo 

Una scatola da riempire con mille cose

L'attesa e la ricerca

di qualcosa di nuovo

Il Passato da conservare

L'esperienza da vivere e narrare?

Risuonano alte le grida

Risuonano alte le grida

di bimbe gioiose

in questa tiepida sera di luglio

sotto un cielo che, lento, 

mostra poche stelle brillare.

Non cantano i grilli

Non volano lucciole tardive

Ma s’alza leggera

una brezza dal fiume

trasportando con sé
immutate grida di bimbi felici