Sono pura lussuria
nel mese di maggio.
Turgidi boccioli
che s'aprono
a corolla
petali evanescenti
spruzzati
di rugiada mattutina
nell'incanto
di un nuovo giorno.
martedì
domenica
Scrivo ... scribacchio
Scrivo, scribacchio
Penso poi appunto
Inchiodo
parole
sulla carta.
Parole vaghe,
profonde
o senza senso.
Qualcuna qui
Altre là
Poi non le ritrovo
Dove sono fuggite?
Le Rose di Mia Madre
Le rose di mia madre sono diverse.
Bianche, a stelo lungo.
Un cespuglio
di roselline rosse
che cadono a grappoli.
Un'alzata
che s'allunga
regalando
boccioli pallidi e rugiadosi.
Le rose di mia madre
sono profumate.
Profumo di garbo
Essenza di tenerezza
Odore d'amore e pazienza.
Le rose di mia madre
respirano dolcezza
al caldo sole di giugno.
Le rose di mia madre
non temono la violenza
degli improvvisi temporali estivi.
mercoledì
Sorelle
Un viaggio,
una vacanza assieme …
non era questa amicizia?
Gli auguri per il compleanno,
un piccolo dono a Natale …
non era anche questa amicizia?
Uno scambio
di pensieri ed emozioni …
cos'era se non amicizia?
Piccole feste,
una nascita,
un battesimo …
io gioivo con te e per te …
Ma io ero cieca,
io non vedevo
che il serpentello
della gelosia
si stava annidando,
silenzioso
e ingombrante.
Ora non sono
nemmeno tua sorella
e io non ti riconosco più.
Abbassa il fucile
Lascia la porta socchiusa
Ascolta il frusciar delle foglie.
Le troppo certezze
offuscano il cammino.
Il viandante che forse
incontrerai sulla tua strada
può riservare gioielli
nascosti sotto il mantello.
E tu potrai di nuovo sperare.
Memories
E' lontano il tempo
delle viole
dal profumo intenso
e il colore ammaliante.
E’ lontano il tempo
dell’amore adorante
e di baci senza fine.
Era quello il tempo
di sogni vagabondi.
Anche il ruscello
ha interrotto
il suo scorrere
gorgogliante
in attesa
di nuove piogge.
Ma ancora e sempre
il sole illumina
il cammino
del viandante solitario.
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